Sign in to follow this  
Followers 0
mura1895

Художественные рассказы о копателях

10 posts in this topic

В этой теме хочу поместить художественные рассказы о копателях, в отличии от раздела "Творчество камрадов", авторы похоже далеко не всегда копатели, но иногда даже интересно почитать и такое. Читайте, добавляйте, комментируйте... Если не в тот раздел поместила- ответственные перенисите пожалуйста куда надо.

0

Share this post


Link to post
Share on other sites

Отличный образчик литературы- "парень, который ничего не достиг в жизни"- наилучший кондидат в "черные археологи"

итак

Дронь Оксана

Копатель

Перед вами парень, который ничего не достиг в жизни. Меня выгнали с университета на 3-м курсе за неуспеваемость. По правде говоря, мне пришлось работать, учиться не было времени. Не получился с меня юрист.

Чтобы как-то продлевать своё существование приходилось незаконно работать – вскапывать землю в поисках ценных вещей, чтобы потом продавать их истинным ценителям истории, а уж они за деньгами не постоят. С меня получился замечательный «черный археолог». Я с легкостью вскапывал братские могилы, забирал у мертвых последнее что у них осталось. И меня не мучила совесть. Надо было как-то выживать.

Со мной произошел случай, который поменял всё моё мировоззрение. Я бросил лопату и больше к ней не притрагивался.

Была ранняя весна. У нас намечался рейд в Новгородскую область, деревня Мясной бор. Все знали недобрую славу об этом месте, но желание добыть кучу трофеев было сильнее. Загрузившись, мы весело двинулись в путь.

Деревня была не очень гостеприимна. Редкие прохожие жители деревни встречали нас не очень тепло. Наверное догадывались кто мы такие.

Разбив лагерь возле болота (ими богата местность), наша команда приступила к работе. Раскопав несколько могил, мы так ничего и не узрели. На солдатах не было поясов! Это были пленные. Какая досада. Жалкие трусы! А мы весь день копали зря. Деньги нужны позарез, останемся ещё на денек здесь. Не уезжать ведь с пустыми руками.

Я поставил палатку и с трудом разжег огонь с сырых веток. Стемнело… Товарищи уехали за провиантом, о котором мы не позаботились, в ближайший магазин. Я остался один. Что-то вокруг изменилось. Лес как будто ожил, наполнился разными звуками – трещали ветки, дул ветер, с болота тянулось полотно тумана. Дрожа от холода, я залез в палатку. Стало как- то жутко одному. В голову лезли всякие назойливые мысли. Их бесполезно было прогонять. Побыстрее бы приехали. Не очень приятно находится ночью на огромном кладбище. Проходило время, а их всё не было. Томительные часы ожидания.

Захотелось курить. Я вышел с палатки и увидел какого-то мужчину. Он сидел возле костра и подбрасывал туда ветки. Меня парализовал испуг. Кто это может быть? Местный житель? На нем военная форма. Наверное из поискового отряда. Они такие назойливые. Я обратился к нему:

- Что ты тут делаешь? Кто ты?

- Можно мне погреться? Я очень замерз – он тер ладони замотанные в бинты.

- Кто ты? Я предупреждаю, у меня есть пистолет! Без шуток!

Мужчина усмехнулся и молвил:

- Полно, товарищ. Садись. Он тебе не пригодится. Я погреюсь и уйду.

- Ладно. – я сел напротив него и закурил. Непонятная тревога охватила меня.

Он достал бумагу, табак и крутил себе папиросу. Трещали обугленные ветки в костре, от него веяло жаром. Я прервал молчание:

- Ты откуда? Что делаешь один в лесу?

- Я из Москвы. Живу неподалеку.

Мужчина достал ветку из костра и прикурил.

- Что за гадость ты куришь? Возьми нормальную сигарету.

- Нет – он отрицательно покачал головой, - я не накуриваюсь ими. Помню, в немцев забрали, попробовали – дрянь. Махорка лучше.

- У каких немцев? - Господи, передо мною сумасшедший человек!

- Как «каких»? Ты разве не знаешь? – он затянулся и уныло посмотрел на меня. – Я не хочу тебя пугать, не бойся меня. Мертвых не надо бояться.

Я закашлялся. Начал присматриваться к нему – зеленая форма времен 2-й мировой, на гимнастерке пятна крови, совсем свежей, она течет с открытых ран. Как я раньше не заметил! Передо мною сидит солдат прошлой эпохи! Думал, что сердце от страха выпрыгнет из груди:

- Ты… Вы ранены? - начал я сбившийся речью – Вам помочь? У меня есть бинты, аптечка, я сейчас принесу.

- Успокойся, я мертв. В 1941 может и помогло бы. А сейчас поздно уже.

- Как это произошло? - я еле сдерживал слезы. Мне стало жалко его, других солдат и себя, оказавшегося в такой ситуации. Я – его потомок, зарабатываю на проживание вскрытием могил. На произвол судьбы оставлял солдатские кости, которые в скором времени растягивали собаки. Его взгляд… Взгляд из прошлого. Мне стыдно перед ним.

- Я тут хожу-хожу и ни с кем не могу поговорить. А мне многое нужно рассказать, но все боятся призрака – он улыбнулся. – Ты можешь мне помочь?

- Да, конечно! Только чем?

- Запомни, я – Александр Иванов. В Феврале 1941 раненый попал в плен. Нас вели три дня без отдыха. Каждые сто метров оставались убитые солдаты, что не могли идти. Я очень ослаб и еле передвигался, если бы не мои товарищи, которые тащили меня за собой то, наверное, я был бы убит ещё в первый час марша. Хотелось пить. Губы пересохли и потрескались. Я немного отошел с дороги, чтобы взять комок грязного снега. В ту же секунду меня изрешетили пулями. Там я и остался навсегда. Под сосной – он указал на дерево неподалеку – Пожалуйста, откопай меня. В левом кармане наполовину истлевшей гимнастерки сохранился медальон. Многие не хотели его носить. Ведь никто не хотел умирать. А я носил. Наверное не зря. Вытащи меня отсюда. Я не хочу находиться в неизвестности. – Его глаза заблестели от слез.

Я слушал, и передо мною всё плыло в тумане. Какая же я только сволочь, готовая сделать всё для собственной наживы. От чувства стыда было тяжело дышать.

- Возьми сынок. Это тебе. - и протянул мне блестящий портсигар. – Он мне не пригодится больше, а тебе как раз.

- Спасибо – дрожащими руками взял подарок – Я всё сделаю, не волнуйтесь. Завтра же, всё сделаю.

- Я очень на это надеюсь. Надежда – это всё чем я жил, и за что умер. Благодарю, что выслушал меня. Пора уходить. Будь счастлив и проживи и мою жизнь вместо меня. – Александр Иванов напоследок мне подмигнул и ушел, растворившись в тумане.

Я упал на землю, плакал, держа в руке старенький портсигар, согретый теплом времени.

- Простите!!! Простите меня! – мой голос эхом разошелся по лесу, канув в тумане вместе с солдатом… А возле костра ещё долго тлел окурок и пахло махоркой…

0

Share this post


Link to post
Share on other sites

Юль большая просьба не лей все в одну кучу. Один рассказ - одна тема в этом разделе :respect:

0

Share this post


Link to post
Share on other sites

Прикольно! Слышал что то похожее но все равно интересно! А ещё будет???

0

Share this post


Link to post
Share on other sites

Юль большая просьба не лей все в одну кучу.

Один рассказ - одна тема в этом разделе :respect:

тогда может все-таки раздел "Художественная литература" создадут, а я пока подожду итам разложу?

0

Share this post


Link to post
Share on other sites

тогда может все-таки раздел "Художественная литература" создадут, а я пока подожду итам разложу?

гут ,

создание разделов только админами, но мы их обязательно попросим

0

Share this post


Link to post
Share on other sites

начала переносить, а как эту-то потом удалить, чтоб совсем не осталось

0

Share this post


Link to post
Share on other sites
Guest
This topic is now closed to further replies.
Sign in to follow this  
Followers 0

  • Recently Browsing   0 members

    No registered users viewing this page.